фантастический рассказ "Прощение"

Следующий участник конкурса фантастики Дмитрий Гагеров. Встречаем...

 

Автор:                                        Дмитрий Гагеров

Произведение:                        фантастический рассказ

 

ФИО:                                          Гагеров Дмитрий Викторович

Дата рождения:                      29.04.1993 г.

Место рождения:                    г. Петропавловск, Республика Казахстан.

 

О себе: в данный момент не учусь, не работаю. Рассказы никогда не писал, и думаю, не стоило начинать. Пытался заниматься рэпом, выходит, стихи писал.

P.S.: Терзает сильное ощущение, что рассказ (если его так можно назвать) ужасный.

 

 

 

 

ПРОЩЕНИЕ

 

Прыгаю, или нет? Хотя, как не прыгнуть? Я что, зря почти час снимал люстру и привязывал веревку? Зря меня ещё и током ударило, когда взялся за оголённый провод, а вывернуть пробки мой гениальный мозг мне не подсказал? Да и узел завязать было непросто, всё-таки руки растут из того места, на котором, люди, как правило сидят. Но, слава богу, есть интернет, а называется узел кстати эшафотный. Название мне понравилось.

Ладно, хватит думать, пора действовать. Как говорил мой дед, который напивался каждый вечер до поросячьего визга: если ты принял решение, то каким бы паскудным оно не было иди до конца. Видимо в своих ежедневных попойках, он руководствовался именно этим принципом, потому как продолжал пить даже после подарка от врачей в виде поставленного диагноза – цирроза печени. Тут мне на ум пришли слова отца: десять раз подумай, прежде чем сделать. Хотя он видно не последовал своему же совету, так как уже второй год пребывает в местах не столь отдалённых. И кого же из них слушать? Может послушать тётушку, родную сестру отца, которая утверждала: что всё, что не делается, всё к лучшему? Но почему же тогда она решила вскрыть себе вены, когда её неизвестно какой по счёту муж ушёл от неё к её же дочери? Или тут стоит рассматривать то, что после тётиной смерти эта сладкая парочка обрела жилплощадь?

В голове вопросы, на шее верёвка. Почему она уже давит на горло? Я ведь ещё не прыгнул. Готов поспорить на что угодно, что дед заявил бы следующее: жирный недоумок, этот шнурок не выдержит твой вес. Повремени немного, сейчас я тебе принесу хорошую бечёвку, с советских времён без дела лежит, вот и пригодилась. Господи, какой бред у меня в голове. Надо, наверное, подмечать последние лучи закатного солнца, наслаждаться последними вздохами воздуха. А лучше прыгнуть. Прощай, злой мир. Стоп. Главное не забыть отпихнуть табурет подальше, чтобы не было пути назад, так советовали на одном форуме. Ну, всё, поехали!

 

Чёрт подери, я не могу дышать. Проклятая верёвка въедается в мой подбородок, только не могу понять во второй, или в третий. Хочется сделать хотя бы один глоточек воздуха! Голова сейчас разлетится на мелкие осколки. Сколько я уже вишу? Наверное, всего секунду-две. Проклятые ноги болтаются, что флаг на ветру. Дед бы знатно повеселился, увидев такое зрелище. Ничего не вижу, темно. Боль в виске.

 

Прохладно. Ничего не видно. Я так понимаю, я уже умер. А где же свет в конце тоннеля? Где ангелы встречающие, и провожающие в рай? На крайний случай хотя бы бесёнок какой-нибудь, корчащий довольную рожу, с набором пыточных инструментов? Как ни странно, тело вроде как моё, все три подбородка на месте, верёвки на шее нет. Так, надо идти куда-нибудь. На ногах ничего, а под ними? Да хотя какая разница, вроде что-то твёрдое, в темноте всё равно не видно ни черта. Судя по ощущениям, я ещё и без одежды. Да, действительно, рука упёрлась в объёмный кусок жира, на месте где по идее должен быть пресс под одеждой. Даже срам прикрыть нечем, что за жизнь. Точнее смерть, я же мёртв.

— Здравствуй внучок, давно не виделись!

Проклятый дед достал меня и здесь! Лучше бы уж за мной пришёл сам сатана, давненько не развлекавшийся и жаждущий свежего материала. Поворачиваюсь на голос. Попутно становится светлее, дальше пары метров ничего не видно, под ногами что-то тёмное. Может сразу дать ему в морду?

— Дедушка, какая встреча! Больше некого было послать кроме тебя?

— Ты, поганец, ещё и язвить будешь? Молоко на губах ещё не обсохло, так с дедом разговаривать! Даже с собой покончить нормально не можешь, а всё туда же, деду дерзить!

— Так вроде умер же, куда ещё нормальнее?

— Верёвка не выдержала, недоумок. Оборвалась, что и не удивительно учитывая сколько в тебе жира. На твоё счастье, рядом лежал стул, о ножку которого ты и проломил себе висок. Хорошо хоть стул додумался взять старый, советский. Ножки железные, сам на заводе отливал, деревянные твоя дурная башка сломала бы, и не заметила.

Вот даже как. Представляю, как всё выглядело. Мерзкая картина. Знал бы, что так будет, лучше бы наглотался таблеток, и спокойно помер бы во сне. Так, нужно выходить из своих мыслей, а то у деда скоро может и приступ от смеха случиться, не дай бог умрёт второй раз.

— Что тебя так веселит, позволь узнать? То, что я умер?

— То… Хахахахха... То…. Аххахаха... То, как ты ногами болтал, пока висел. Вот умора, видел бы ты себя со стороны.

Чёртов дед и это не упустил. Ситуация с каждым мгновением становится всё хуже, и хуже. Стоит, наверное, поинтересоваться, где мы вообще находимся, и что будет дальше. По идее у нормального человека эти вопросы сразу бы возникли. Но я не спешу получать сертификат нормальности, поэтому сойдёт и так. Не хочу с ним разговаривать, но больше источников информации по близости не наблюдается, убеждаюсь я, оглядываясь по сторонам. Да и пора прекратить его веселье.

— Где мы находимся? Я попал в ад, раз и ты тут?

— Нет ни рая, ни ада, шутник. Мы в чертогах ожидания. Ты наша последняя надежда в битве со злом. В божественных скрижалях было пророчество, о юнце, который сможет победить нашего самого заклятого врага. Я, конечно, удивился, что это ты, щенок. Но с другой стороны и возгордился, что мой внук станет великим!

Угу. В чертогах ожидания значит. Последняя надежда. Это отдаёт обычным бредом из серии фэнтези. Но смотрит он на меня довольно серьёзно. Проклятый дед, вечно от него неприятности, походу придётся ещё и принцессу из лап дракона выручать.

— Дедуль, ты считаешь меня полным дураком?

— Мне что, пошутить нельзя? А тётя твоя поверила, я тогда знатно повеселился.

Деда сейчас лучше не трогать, очередной приступ смеха я надеюсь, всё-таки заставит его умереть во второй раз. Слава богу, принцесс спасать, и биться со злом не придётся, это уже радует. Старик уже успокоился. Как-то быстро он в этот раз. Сейчас видно что-нибудь будет говорить.

— Думаю твой заплывший жиром мозг, не понял что такое чертоги ожидания. Это место, где души ожидают своего следующего воплощения, так сказать. Сколько ждать, я не знаю. Как видишь, я до сих пор здесь.

— А где остальные умершие? Ведь каждый день умирает масса человек.

— Есть одна тонкость. Душа попадает в чертоги ожидания своего рода. Хотя я крайне сомневался, что ты попадёшь сюда. Я думал, твоя мамаша нагуляла тебя, и ты не мой внук. Но, как видно ошибался.

Так вот значит в чём дело! Смерть даёт ответы на вопросы, которые заботили при жизни.

— Только я одного не понял. Почему ты решил повеситься?

Наконец он задал этот вопрос. И что ему ответить? Я ведь знал, что этот вопрос рано или поздно всплывёт. Походу придумаю, пауза сильно затянулась.

— Я... Я разочаровался... В себе. Я не смог достичь абсолютно ничего к своим двадцати годам. Я существовал, а не жил. У меня не было смысла жить.

— А смысл жизни у тебя пропал случайно не тогда, когда тебя отшила симпатичная девчонка с магазина напротив дома?

Он и об этом знает. Тут он ошибся, но пусть порадуется, я вижу, как его всего распирает от гордости, что он «угадал». Сейчас даже подыграю ему. Главное, чтобы в глазах была смесь восхищения и щепотки страха.

— Откуда ты всё это знаешь?

— Потому что наблюдал за тобой. Как бы я упустил из виду своего любимого внучка?

Неплохо вышло, гордость из него лезет почти, как и содержимое его желудка, когда при жизни он основательно перепивал. Даа, было не очень приятно засыпать под такие ангельские звуки, выручали только наушники. Слева какая-то вспышка света.

— Что это такое?

Вопрос был лишним. Тётушка. А я стою голый. Какая неловкая ситуация. Как так? Я одет. Готов поклясться, что был раздет. Мне не казалось, сейчас объёмный кусок жира прощупывается через рубашку, а тогда был оголён. Странные дела тут творятся. Ну, так я же умер, в принципе не удивительно. А дед тем временем произносит приветственную речь:

— Что-то ты быстро, дочь моя. Я даже соскучиться не успел.

— Папа!! Эти дурные новые родители уронили меня, вниз головой, представляешь? А что здесь делает он?

— Что сразу дурные? Я тоже пару раз тебя не удержал, пока ты маленькая была.

— Ты видно не подкидывал меня до потолка. Либо шея в том теле помощнее была, тут не выдержала. Неужели ты не следил, как со мной обращаются?!

— Да... Как-то занят был... Вот, внучка встречал.

Думаю пора и мне вмешаться в их диалог. А то на деда будут обиды на всю смерть. Тётушка очень злопамятна.

— Привет, тётя. Я умер, вот я и здесь. Я так понял, ты уже переродилась, и снова вернулась? А почему ты, кроме последней помнишь и предыдущие жизни? Я вот не помню.

— Видно твоя душа молодая, и ты прожил только одну жизнь. Это была моя вторая жизнь на земле. Эх, надеюсь, третья будет лучше!

Оптимистичный взгляд в будущее. Слава богу, хоть тётушка не стала интересоваться, отчего я решил вдруг умереть. А старик я гляжу, снова чем-то возгордился, и смотрит на меня. Что это у него в глазах?

— А у меня была четырнадцатая жизнь! И кстати, я хотел попросить у тебя прощения. За все те оскорбления, которые ты слышал в свой адрес. Хотя нет, не за все, некоторые были по делу! В общем, прости меня. Ты оказывается, и правда мой внук.

Это мой дед, со слезами на глазах, просящий прощения?? Да, это он. Может он обезумел? Или смерть так на людей влияет? Ведь никогда раньше от него слова доброго не дождёшься. Ведь из-за него я….

— Я прощаю тебя, если тебе действительно нужно моё прощение. Я рад, что хотя бы в смерти, узнал истинную причину такого отношения к себе. Я могу остаться один?

Навалилась усталость. Странно до этого не было, и я думал, мёртвые не чувствуют усталости. Видно ошибался. Скорее всего, не последняя моя ошибка. Старик кивает, и они с тётушкой становятся вспышкой света, которая быстро рассеивается. «Ты, жирная скотина, остаёшься жить. А я умираю. Ты не достоин жизни». Я помню эти слова так, как будто ты сказал их сейчас, дедушка. Но я тебя прощаю. Хочу мягкий пол. Теория подтвердилась, пол стал мягким. И подушку. Да, так лучше.